*Ao som doce de um encontro tão certo

Não, não se trata de loucura, sei bem que não.

É só conseqüência do meu ser, de verdade, sim, diferente, particular, intenso como um grito.
Mas é que essa vida tem caminhos estranhos e tortos e ela por si só –como se não bastasse- já é incompreensível.

Não, não se trata de loucura, você sabe que não.
Eu só quero ser e assumir as conseqüências desse nosso ser, sim, intenso como o espinho da flor, o vento no terraço, intenso e inesperado, improvisado, como o acaso.

Tratar-se-ia de loucura negar tudo isso, sentir o pulsar e não entrar no ritmo, deixar pra lá o sentir gritante e excitante de cada palavra ou gesto meu ou teu.

Não se trata de loucura nossa. São as nossas borboletas.

Olhe ao redor, daqui de cima, no vento forte e no gramado verdíssimo como esse olhar que sempre tive comigo, vemos: lá embaixo todos tão estranhamente iguais e com grades nos olhos, presos, tão destinados e encaminhados a algo tão certo.

É muito mais do que loucura. É querer ser. Isso transcende qualquer limite, não se prende a padrões, pode parecer loucura para eles que não sentem.

Trata-se de loucura para eles que não vêem o azul da borboleta que acaba de sair pela porta aberta da tua janela, da minha janela, rumo ao infinito, livre como as idéias.

Foi azul a primeira borboleta que vimos.